Brutale Entjungferung

Ich liege hier auf dem verdammten Ledersofa, mein weißes Spitzen-Top kaum mehr als ein Fetzen Stoff, der meine Haut kaum bedeckt. Meine Augen sind fest zugekniffen, als ob ich damit die brutale Entjungferung, die gleich über mich hereinbrechen wird, abwehren könnte. Der Typ, der mich fest im Griff hat, seine Hand um meinen Hals, dominiert mich mit einer rohen und unerbittlichen Kraft. Es gibt kein Entkommen, keine Gnade. Die Spannung ist greifbar, die Luft dick und schwer. Jeder Atemzug fühlt sich an, als ob er der letzte sein könnte. Der Schmerz, der mich erwartet, ist unausweichlich, und ich kann nur hoffen, dass es schnell vorbei ist.

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